Есть картины ещё не написанные,
Есть стихи, для которых нет слов.
Есть книги, никем не изданные,
Есть политика без лжецов.

Миллион недописанных песен.
Много брошено на пол пути.
Сотни гениев неизвестных.
И больных, что пока не спасти.

Есть феномены без объяснений,
Без рождения новая жизнь.
Без присутствия есть отношения.
И без сцены хороший артист.

Есть не птицы, а всё же летают,
Вырываясь из поля земли.
Есть машины, что столько считают, Сколько люди ещё не смогли.

Каждый думает, что изменит
Всё, что встретится на пути.
Каждый движется к своей цели
Что-то новое изобрести.

Для меня есть одна аксиома -
Начинай перемены с себя.
Если будешь дышать ты снова -
Значит, всё это было не зря.

И, поэтому, сколько не бейся-
От чего-то ты не убежишь:
Допиши ты хоть сотню песен,
Хоть придумай ты новую жизнь.

Есть дома, что ещё не построены
Плохо скроенные мосты.
Каждый думает, что он особенный.
Но особенный только ты.

Она сказала мне уйти,
И я ушел.
Сшибая на своем пути
Комод и стол.

Она сказала: "Надоело
мне терпеть."
А я ответил : "Хорошо,
И что теперь?"

Она сказала: "В этом
Общая вина."
Смотрела сквозь меня,
Как будто я стена.

Скрестила руки на груди
Закрыв глаза.
Дала понять мне,
Что решила все сама.

Пожав плечами,
Не сказав даже прости,
Ты просто тихо
Повелела мне уйти.

Она сказала мне уйти,
И я ушел.
Как жаль, что не наткнулся я
На чей-то ствол.

Вы готовы молчать, а я готова хрипеть.
Запираться отчаянно в комнате, лишь бы не слышали.
Затыкать свои крики, оборачивая их в эту сеть
Объяснений своих же себе под чужими крышами.

Я пытаюсь себе объяснить, что должна стоять.
Чтоб они не заметили спазмов и рвотных порывов
Чтобы все они понимали, что я своя
Чтоб никто не заметил моих отчаянных срывов.

Восприми, как свой долг, рассказать мне, что я ,как земля.
Тяжела, неподъемна и, кажется, непроходима.
Расскажи им всё то, что знаешь ты про меня.
Даже если покажется всё это глупым и мнимым.

Я пытаюсь себе доказать, что так можно выжить.
Притвориться, что я не изгой, закрывать глаза:
Хоть на то, что правды из Вас ни капли не выжать.
Я за то, что бы сдохнуть, и ты конечно же,за?

Так кричи же, мой друг, словно ты здесь главный герой
Победивший Медузу Горгону (а как же иначе?)
Как ты думаешь, кто из нас действительно злой?
Тот, кто сдержится, или тот, кто в итоге заплачет?

Тот, кто щёку вторую подставит и промолчит.
Или тот, кто заставит обидчиков харкать кровью?
Тот кто вместо души подставил мне видимый щит
Или кто за царапину на своём близком зароет?

Вы готовы молчать, а я готова хрипеть.
Понимая прекрасно, что мысли нынче не в моде.
Затыкать свои крики и затыкать свой протест.
Быть такой же штампованной, как миллиарды из сотен.

Циферблат плавился, как на картине Дали.
Минуты стекали на коврик и каждая была важной.
Часовая стрелка кричала секундной:"Беги!".
Секундная побежала, пускай и хотела остаться.

Побежали все окна и двери, оставив дыры.
Занавески прощались и утирали слезы.
Побежали ступеньки и побежали перила.
А я и не знал, что эти перила так могут.

Побежали все диски, пластинки и стопки книг.
Побежали тарелки и даже любимая чашка.
Кажется, я один и мой нервный тик
Почему-то решили на этом месте остаться.

Стена повернулась уличной стороной
И каждый кирпич издал характерный скрежет.
Мои нервы уже давно натянулись струной
Но эта подробность совсем уже душу режет.

Я понял:мне тоже срочно нужно бежать!
Когда убегают - это самая мощная критика.
Я вышел на улицу, и вот как раз тогда
"улица провалилась, как нос сифилитика."

Если можно, вернусь и сделаю все по-другому.
Вырвусь из этих флеш бэков и путаниц памяти.
Поменяю местами, дождусь, пока мысли утонут.
Сотру растворителем намалеванное вами граффити.

Прекращу выжигать картины внутри черепной коробки
Встану под тишину, а не звук своего же крика.
Освобожу место на своей мозговой парковке .
Чтоб ни одна из проблем не достигла своего пика.

Забуду, что значит "хотела, могла и не сделала"
Все лица, которые нехотя проебала
Форматирую жёсткий, отмечу запретными темами.
Лишь бы спамом ничто из этого не всплывало.

Сотру имена, которые до тошноты
Прокручиваю, прокручиваю на репите
Чувство беспомощности, когда уже не спасти
Тоже, пожалуйста, из моей головы удалите.

По моей теории существует два типа творчества: интеллектуальное и эмоциональное.
Первое - продуманное и четкое, по правилам и канонам, которые если и нарушаются, то осознанно, провоцируя тебя зацепиться, запомнить, осознать.
Второе - совсем другое дело. Надрывистое и болезненное, сильное, дерзкое и, как правило, не доставляющее удовольствие творцу, потому что является плодом его страданий.
Первое - делается профессионалами, второе - гениями.
Кто-то скажет тебе, что это одно и то же, но будь уверен - это совсем не так. Профессионалом может стать каждый. Можно проштудировать миллион книг, закончить самые крутые учебные заведения, овладеть этим громким словом "ПРОФЕССИЯ" и стать "ПРОФЕССИОНАЛОМ".
Но для того, чтобы создать что-то действительно стоящее и искреннее, нужно вытащить из себя все внутренности, вывернуться наизнанку.
Показать всем, как ты страдаешь.
Чтобы они видели, что ты сам себя не понимаешь, не принимаешь и не знаешь, как с собой жить.
Чтобы они знали, что больше всего на свете ты хочешь быть таким же, как они.
Что единственное, чего ты хочешь - это выкинуть из​ себя все это, выблевать, забыть, как страшный сон.
Я все забуду.
Наконец-то.
Понимаешь?

Вступление

Бумага вспыхнула так быстро, словно ее пропитали чем-то горючим. Медленно, как в замедленной съёмке, плавился пластиковый стаканчик, предназначенный для высоких температур.
Пламя постепенно охватывало всю кухню, перекидываясь с бумаги на занавески, с занавесок на доски для резки и с досок для резки на доски паркета.
Возможно, я мог бы реагировать быстро и четко, стараясь спасти максимальное количество вещей.
Мог бы вызвать пожарных сразу, пока огонь не охватил весь дом.
Спасти, документы, мебель, одежду, деньги, технику.

Но вместо этого я стоял и смотрел на языки пламени, скользящие по хламу, в который на протяжении всей жизни любовно вкладывал все те деньги, которые не уходили на еду и алкоголь.

В соседней комнате что-то с грохотом упало на пол. Через пару секунд на кухню вбежал кот. Вбежал и тут же выбежал, прижав уши и поджав хвост.
"Вот идиот,- подумал я. - Четверть дома уже канула в небытие, а он только сообразил."
Огонь начал подбираться все ближе и ближе, в нос ударил резкий и удушливый запах гари, и я поспешил удалиться из дома.

На лужайке возле дома уже суетились обеспокоенные дымом соседи, слышался приближающийся вой пожарных сирен.
"Поздно."-подумал я с удовлетворением.
Наверное, это странно - смотреть, как сгорает вся твоя жизнь и чувствовать то, что почувствовал в тот момент я.
Я никогда не страдал расстройствами психики, как все нормальные люди я боялся огня, но все же...
Что-то пошло не так.